dilluns, de juny 26, 2006
al sur de todo
Alhambra de Granada y plaza de la Merced de MálagaSense so, però perque us en feu la idea: els gitanos del Albaycín cantant al mirador de San Nicolàs. Com se sol dir, un marc incomparable.
dimecres, de juny 14, 2006
PANHISPANICO DE DUDAS
Ja es pot accedir a través d'internet al nou Diccionario Panhispánico de dudas de la Real Academia Española.
dijous, de juny 08, 2006
Steve McCurry
Us recomano una visita a la pàgina de l'Steve McCurry, fotògraf de National Geographic resident a l'Índia. Famós pels seus retrats afgans, a la seva pàgina es poden veure els seus reportatges del Tibet, Cambodia, Índia, Hong Kong...
pd. setembre2006: veig que han protegit les fotos, ara. Podeu 'adquirir-les' aquí.
dimecres, de maig 31, 2006
Pronòstics enigmàtics
Pronóstico para el Mundial
LOS NOMBRES DE los compañeros de Messi ocultan un mensaje triunfal; los de Puyol, no
MÀRIUS SERRA - La Vanguardia, 30/05/2006
Para divulgar la lista de seleccionados que van a ir al Mundial de Alemania, el deportivo argentino Olé escogió un modo muy vistoso. En la portada se ve una cara sonriente del seleccionador José Pekerman tras una reja como de crucigrama y, sobreimpresionados en letras mayúsculas, los nombres de los 23 jugadores que formarán la selección albiceleste. El único mensaje, en letra pequeña, reza: "Acá están, éstos son los que van a dejar la vida para cumplir el sueño de todos. Los eligió Pekerman y los alienta un país". ¿Que qué tiene eso de vistoso? Hasta aquí nada, más allá de esa retórica trasnochada que gasta cierto periodismo deportivo iberoamericano. Pero resulta que los veintitrés nombres de los seleccionados albicelestes están dispuestos de modo que con una letra de cada uno se forme un mensaje acróstico que pueda leerse en vertical. ¡Alto ahí, lector! Éste es el punto exacto del runrún donde deberá demostrar (esto es, demostrarse) que tiene un poco de imaginación, porque la verdad es que la constitución física de este artículo no da para muchas virguerías tipográficas. Por eso he decidido reproducir la lista de seleccionados en minúsculas, reservando la mayúscula para las iniciales y las letras que forman el mensaje en vertical, a las que además encierro entre paréntesis. Ahí va la selección: Ri(Q) uelme, B (U) rdisso, H (E) inze, Té(V) ez, Ay(A) la, Ca(M) biasso, Savi (O) la, (S) orín, Aim (A) r, (S) caloni, Ust (A) ri, Mi(L) ito, Colocc (I) ni, C (R) uz, (C) respo, Fr(A) nco, (M) ascherano, (P) alacio, Rodrígu (E) z, G (O) nzález, Abbo (N) danzieri, Cufr (E) y Me(S) si. Si subimos los ojos unas líneas y vamos resiguiendo las mayúsculas entre paréntesis se formará la frase que los lectores de Olé podían leer en vertical a simple vista con las letras de cada palabra de un color distinto: "Que vamos a salir campeones". Un mensaje menos original que aquel mítico "Mamita campeonamos", pero optimista al cabo. Además, he comprobado en internet que forma parte de los cánticos de Boca Júniors: "Dale Booo, que vamos a salir campeones (bis), dale Booo, que vamo a salir campeónnn". Puestas así las cosas, pensé que cuando Luis Aragonés diera la lista definitiva de seleccionados iba a intentar ver qué acróstico me salía. Ya puestos, si les espera un junio árido ante tanto mundialismo de pelota y patadón, un buen modo de pasar el tiempo sin doparse demasiado sería descubrir qué mensajes secretos esconden los seleccionados de todas las selecciones que participan en el Mundial, incluida esa lánguida Costa Rica que cayó ante Catalunya. Pero antes de empezar siquiera a mirármelo, ya he dado con la primera réplica acróstica en un portal español de nombre más bien incorrecto (yonkis. com) que, para entendernos, se mueve en ese territorio hoy tan divulgado de lo freak. Esta gente ha montado un acróstico idéntico al argentino con una imagen del seleccionador de fondo. Lo reproduzco del mismo modo para que puedan ir intuyendo el mensaje en vertical: Alo (N) so, J (O) aquín, (S) enna, Lu(I) s García, Xavi He(R) nández, C (E) sc, Ra(M) os, Puy(O) l, (S) algado, Rein (A), (C) añizares, Vill (A), Inie (S) ta, P (A) blo, Lóp (E) z, Jua (N) ito, Mar (C) hena, Ra(U) l, (A) lbelda, Ike (R) Casillas, (T) orres, Del H (O) rno, Reye (S). Resultado: "Nos iremos a casa en cuartos".
LOS NOMBRES DE los compañeros de Messi ocultan un mensaje triunfal; los de Puyol, no
MÀRIUS SERRA - La Vanguardia, 30/05/2006
Para divulgar la lista de seleccionados que van a ir al Mundial de Alemania, el deportivo argentino Olé escogió un modo muy vistoso. En la portada se ve una cara sonriente del seleccionador José Pekerman tras una reja como de crucigrama y, sobreimpresionados en letras mayúsculas, los nombres de los 23 jugadores que formarán la selección albiceleste. El único mensaje, en letra pequeña, reza: "Acá están, éstos son los que van a dejar la vida para cumplir el sueño de todos. Los eligió Pekerman y los alienta un país". ¿Que qué tiene eso de vistoso? Hasta aquí nada, más allá de esa retórica trasnochada que gasta cierto periodismo deportivo iberoamericano. Pero resulta que los veintitrés nombres de los seleccionados albicelestes están dispuestos de modo que con una letra de cada uno se forme un mensaje acróstico que pueda leerse en vertical. ¡Alto ahí, lector! Éste es el punto exacto del runrún donde deberá demostrar (esto es, demostrarse) que tiene un poco de imaginación, porque la verdad es que la constitución física de este artículo no da para muchas virguerías tipográficas. Por eso he decidido reproducir la lista de seleccionados en minúsculas, reservando la mayúscula para las iniciales y las letras que forman el mensaje en vertical, a las que además encierro entre paréntesis. Ahí va la selección: Ri(Q) uelme, B (U) rdisso, H (E) inze, Té(V) ez, Ay(A) la, Ca(M) biasso, Savi (O) la, (S) orín, Aim (A) r, (S) caloni, Ust (A) ri, Mi(L) ito, Colocc (I) ni, C (R) uz, (C) respo, Fr(A) nco, (M) ascherano, (P) alacio, Rodrígu (E) z, G (O) nzález, Abbo (N) danzieri, Cufr (E) y Me(S) si. Si subimos los ojos unas líneas y vamos resiguiendo las mayúsculas entre paréntesis se formará la frase que los lectores de Olé podían leer en vertical a simple vista con las letras de cada palabra de un color distinto: "Que vamos a salir campeones". Un mensaje menos original que aquel mítico "Mamita campeonamos", pero optimista al cabo. Además, he comprobado en internet que forma parte de los cánticos de Boca Júniors: "Dale Booo, que vamos a salir campeones (bis), dale Booo, que vamo a salir campeónnn". Puestas así las cosas, pensé que cuando Luis Aragonés diera la lista definitiva de seleccionados iba a intentar ver qué acróstico me salía. Ya puestos, si les espera un junio árido ante tanto mundialismo de pelota y patadón, un buen modo de pasar el tiempo sin doparse demasiado sería descubrir qué mensajes secretos esconden los seleccionados de todas las selecciones que participan en el Mundial, incluida esa lánguida Costa Rica que cayó ante Catalunya. Pero antes de empezar siquiera a mirármelo, ya he dado con la primera réplica acróstica en un portal español de nombre más bien incorrecto (yonkis. com) que, para entendernos, se mueve en ese territorio hoy tan divulgado de lo freak. Esta gente ha montado un acróstico idéntico al argentino con una imagen del seleccionador de fondo. Lo reproduzco del mismo modo para que puedan ir intuyendo el mensaje en vertical: Alo (N) so, J (O) aquín, (S) enna, Lu(I) s García, Xavi He(R) nández, C (E) sc, Ra(M) os, Puy(O) l, (S) algado, Rein (A), (C) añizares, Vill (A), Inie (S) ta, P (A) blo, Lóp (E) z, Jua (N) ito, Mar (C) hena, Ra(U) l, (A) lbelda, Ike (R) Casillas, (T) orres, Del H (O) rno, Reye (S). Resultado: "Nos iremos a casa en cuartos".
divendres, de maig 26, 2006
dijous, de maig 18, 2006
Deep in the Coral Forest
after Arno Holz
a
a
Sea, sea, sunshiny sea,
as far as you
can see.
a
a
Over the bighilly waters,
dinmaking, headtheballing, bellylaughting, carryoncamping,
pleasurebeaching, hurlyburlying, gruntslabbering,
slimslowsliding,
yacketyyacking, yoohooing, through the megaphones
of their hands,
seaweedgreenhairy, scaleslipperyskinned, fishtailflippered,
swimdiveglittering, swimrisegleaming, swimplatspluttering
like mad:
a thousand tritons!
a
a
On bright
dolphidorsalfins
high in a seashell:
a woman!
a
a
Oh her ringdingdingalings, her wopbopaloobops,
her lollipoplips, her whollydivine
bucknakedness in the
Sun!
a
a
Beneath her drooling, beneath her gabbling, beneath her
dribbling,
constantly approaching
the highwalled, the spangling, the technicolouredthreedimensional
slipperydippery balustrades,
dirty, fat, lecherous
like toads,
seven old, seven slimy,
seven seaplurting,
seabedbristlebearded, seaelephantfarslimy, sealionshockheaded,
walrusquadruplechinbeerbarrelled
seamonsters!
a
a
Their ugly mugs!
Their pimplepopped backsnashing!
Their nightmarebreath and disastermovieodours!
a
a
Sooner than you could say
hickerydickerydock backwards,
I've leapt superherolike
from behind my
snortneighnosed, hoofthudthumping, arselapping
bighideglistening, shovelshouldered
twelve-in-hand,
like,
straight into the middle of them!
Zap! Wham! Kapow!
I biffbaff and bitchslap and knuckleknock
their heads.
a
a
Oh how they
gurnygobsob
and bawlthewholewayhome!
a
a
The lady smile
and after a beguiling,
charmthepantsoffyou, manoftheworld gesture,
lackadaisically I invite her
with utmost respect
into my bigfish, my kingofthehighway,
my extravagantly
windowsparkling, amberflashing, coralbleaming,
allmodcons twoseater,
then sweep her off into my happydays,
I zoom off
with her into my leatherpaddedcomfy,
I disappear from view
with her
into my delectable, majestical, superduper, topoftherange,
my wonthelotto, most magicalhalflit,
wonderfulunderwater rotatingbedwithmirrorceilinged
purple grotto!
a
a
Alan Gillis. from Somebody, Somewhere
dimecres, de maig 17, 2006
Musica d'alçada (amb perdó...)
Continuo el meu recull de notícies estranyes sobre Britania. Els diaris duen avui que han trobat un piano a 200 metres del cim de la muntanya més alta del Regne Unit, el Ben Davis (1,344m).
Els membres d'un esquadró de neteja que havia pujat la muntanya no es podia creure el que veien. Per a fer-ho mes estrany, el piano no té tecles, i al costat hi han trobat una caixa de galetes caducada des del 86.
El País insinúa que aquesta troballa podria tenir relació amb el cas del pianista amnèsic que va aparèixer del n-res l'any passat. Se'l van trobar a la costes del sud d'Anglaterra, desorientat i vestit de gala, no parlava ni una paraula d'anglès. Un cop, però, al centre psiquiàtric on el van dur es va posar a tocar el piano de manera professional. Des d'Anglaterra apunten altres sol.lucions més prosaiques: una broma, part d'una recaptació de fons d'una organització de caritat, etc. Tanmateix, em quedo amb la del pianista: abans d'oblidar-ho tot, va estar tocant tot sol dalt de la muntanya. Un cop fet això, va trencar totalment la connexió amb el mon d'aquí abaix.
Els membres d'un esquadró de neteja que havia pujat la muntanya no es podia creure el que veien. Per a fer-ho mes estrany, el piano no té tecles, i al costat hi han trobat una caixa de galetes caducada des del 86.
El País insinúa que aquesta troballa podria tenir relació amb el cas del pianista amnèsic que va aparèixer del n-res l'any passat. Se'l van trobar a la costes del sud d'Anglaterra, desorientat i vestit de gala, no parlava ni una paraula d'anglès. Un cop, però, al centre psiquiàtric on el van dur es va posar a tocar el piano de manera professional. Des d'Anglaterra apunten altres sol.lucions més prosaiques: una broma, part d'una recaptació de fons d'una organització de caritat, etc. Tanmateix, em quedo amb la del pianista: abans d'oblidar-ho tot, va estar tocant tot sol dalt de la muntanya. Un cop fet això, va trencar totalment la connexió amb el mon d'aquí abaix.
dilluns, de maig 15, 2006
diumenge, de maig 14, 2006
dissabte, de maig 13, 2006
divendres, de maig 12, 2006
dimarts, de maig 09, 2006
Fent amics
Ningu m'ha pegat, es que em va sortir una pansa al llavi...
Aquest es en Lasitha, el col.lega srilankes
Aquest es l'Ahmed, del Liban, del mateix comando que jo.
Aquest es en Lasitha, el col.lega srilankes
Aquest es l'Ahmed, del Liban, del mateix comando que jo.
divendres, d’abril 28, 2006
dijous, d’abril 20, 2006
Passeig pel port del passat
Des de qualsevol punt de Belfast, gairebé, es poden veure aquestes dues immenses grues, que pomposament s'anomenen Samsó i Goliat. Són bàsicament tot el que queda del temps en que Belfast era el tercer port en importància del Regne Unit. Tant era així que el 15 d'abril del 1941 la Luftwaffe, l'aviació nazi, va bombardejar la ciutat amb dos-cents bombarders i va destruir la meitat de les cases de la ciutat.
Però l'associació més poderosa de les dues torres és amb el Titanic, que es va construir en aquest port. Belfast, en els seus intents de sortir del forat de la violència, s'aferra a qualsevol cosa que pugui identificar la ciutat amb alguna altra cosa més positiva que els murals dels paramilitars.
Tots sabem, no obstant, el trist destí del Titanic. O sigui, que aquest símbol de potència industrial i orgull cívic esta marrat amb fracàs...De tota manera, les trobo molt espectaculars. Aquí teniu el resultat d'una passejada que em va portar als seus peus l'altre dia.
Però l'associació més poderosa de les dues torres és amb el Titanic, que es va construir en aquest port. Belfast, en els seus intents de sortir del forat de la violència, s'aferra a qualsevol cosa que pugui identificar la ciutat amb alguna altra cosa més positiva que els murals dels paramilitars.
Tots sabem, no obstant, el trist destí del Titanic. O sigui, que aquest símbol de potència industrial i orgull cívic esta marrat amb fracàs...De tota manera, les trobo molt espectaculars. Aquí teniu el resultat d'una passejada que em va portar als seus peus l'altre dia.
dimarts, de març 28, 2006
Benvinguda, primavera
Va la brisa reciente
por el espacio esbelta,
y en las hojas cantando
abre una primavera.
Sobre el límpido abismo
del cielo se divisan,
como dichas primeras,
primeras golondrinas.
Tan sólo un árbol turba
la distancia que duerme,
así el fervor alerta
la indolencia presente.
Verdes están las hojas,
el crepúsculo huye.
anegándose en sombra
las fugitivas luces.
En su paz la ventana
restituye a diario
las estrellas, el aire
y el que estaba soñando.
por el espacio esbelta,
y en las hojas cantando
abre una primavera.
Sobre el límpido abismo
del cielo se divisan,
como dichas primeras,
primeras golondrinas.
Tan sólo un árbol turba
la distancia que duerme,
así el fervor alerta
la indolencia presente.
Verdes están las hojas,
el crepúsculo huye.
anegándose en sombra
las fugitivas luces.
En su paz la ventana
restituye a diario
las estrellas, el aire
y el que estaba soñando.
Luis Cernuda
dissabte, de març 25, 2006
dimarts, de març 21, 2006
diumenge, de març 19, 2006
dimarts, de març 07, 2006
Las cenizas de las vanidades
Lo de la Elvira i jo comenÇa a ser preocupant. La nostra connexió creua l'oceà. M'explico: el dimecres de cendra tambe em va sorprendre, aqui a Belfast. Una cosa es que el capella et marqui amb cendra com un ritual a la misa, cosa que jo recordo dels meus temps de Salesians, i una altra que t'ho deixis al front tot el dia! A Belfast aixoentra dins el context dels xocs de religions, of course: aquesta creu ( o com el meu amic Lashita, budista, va dir, 'duen un signe de 'mes' al front') es una bandera que proclama: Jo soc catolic. De tota manera, al principi no sabies si es que alguns personatges de la mitica 'V' havien tornat, i se'ls comen[c]ava a a obrir la pell superficial, o si un autobus d'infants de Xernobil havia arribat a la ciutat.
DON DE GENTES - Elvira Lindo
Miércoles de ceniza
En Estados Unidos se puede hablar de todo siempre y cuando se plantee como una problemática de la que uno desea rehabilitarse.
DOMINGO - 05-03-2006
HOY NIEVA. Nieva con ganas. Hoy nieva, y yo, columnista al borde de la desesperación, he de contenerme y no escribir sobre la nevada, porque la inclinación natural de todo columnista, como diría Empar Moliner, es escribir sobre la nieve cuando nieva. El columnista es lo más parecido al hombre del tiempo. El columnista, ese ser perezoso que intenta hacer su columna lo más rápido posible para pasar el día ganduleando, sólo escribe lo que ve desde su ventana. Yo, campeona de los columnistas gandules, veo nevar desde una peluquería de Chinatown. Mi peluquero, un chino moderno de pelo manga, me lleva de la mano al sillón de lavados como si fuéramos a hacer algo que nunca hubiera probado la mujer occidental. Me tumbo y el sillón masajea todas las partes de mi cuerpo. En la parte abdominal se agita como un vibrador. Las caderas de las mujeres que estamos echadas dan golpecitos hacia arriba, pequeños pero gustosos. La columnista se pregunta si hacer el amor con un chino será algo parecido. Fuera, nieva. Dentro, todo son aparatos sofisticadísimos y peceras a ras de suelo. Es una experiencia maravillosa que a tus pies vayan nadando peces naranjas. También lo es que siendo todo tan moderno, tan naranja, tan manga, es más barato que cualquier peluquería de cualquier otro barrio. Los chinos crearon el arte del todo a cien. En el sillón de al lado, otra occidental con la cabeza envuelta en albal lee la revista de Oprah Winfrey. Pienso que al hombre-columnista que comienza su crónica en una peluquería se le considera un dandi; a la mujer-columnista, una superficial. Esa es la razón por la que algunas damas del columnismo, en su afán de ser consideradas Alta Cultura, no van a una peluquería ni atadas. Y deberían, porque a algunas les hace mucha falta. Nieva, nieva como en el cuento de la cerillera. Mi compañera de asiento tiene una mancha grande en mitad de la frente. Pienso que será del tinte. Pero de pronto me doy cuenta de que hay otras clientas que llevan la misma mancha. Me inquieta. Me acuerdo de la serie Los invasores, aquellos alienígenas que invadían la Tierra y que se delataban porque no podían doblar el dedo meñique. Ya lo sé, la tele y la EGB me hicieron mucho daño, pero ya es irreparable: hay muchas neuronas dañadas. Ahora me acuerdo: ¡Es miércoles de ceniza! Dios mío, qué recuerdo tan perdido en el tiempo. Cuando salga a la calle, con mi pelo tieso como las chinas, comprobaré que son muchos neoyorquinos los que llevan la marca cenicienta. Recuerdo un artículo de Barbara Probst Solomon a raíz del asunto de las caricaturas; su tesis era que Europa aún no estaba acostumbrada a la multiculturalidad, al contrario que Nueva York, donde todo el mundo respetaba las expresiones culturales del otro. Bueno, mi interpretación de los hechos sería otra: aquí lo que se respeta, por encima de casi cualquier cosa, es que seas creyente. En el capítulo de la ceniza, lo más chocante para mí es ver que la señora del tinte untada de ceniza lee con fruición las páginas de Oprah Winfrey, que siempre incluyen temas calientes, no tan calientes como los de Cosmopolitan, que te aconseja que le des té de canela a tu chico para que el semen sepa más dulcecito, pero ahí le anda. Oprah es la quintaesencia de América. Yo la tengo mucha fe porque me ha descubierto cuál es el secreto para que en un país tan reprimido se esté hablando continuamente de sexo. Secreto Oprah: aquí se puede hablar de todo siempre y cuando se plantee como una problemática de la que uno desea rehabilitarse. Sus programas están llenos de gentes que cuentan todas las marranerías imaginables, pero los invitados muestran una voluntad de redención. Claro que, mientras se redimen, en el ínterin, ponen a la audiencia cachonda, relatando con una precisión y una educación extraordinarias cómo y por qué lo hacen. El otro día, Oprah, diosa de América, entrevistaba a Liza, chica negra con brillante expediente académico. La muchacha, llorosa, confesó su adicción al sexo. Oprah, a la que le gusta confraternizar con los invitados, haciendo una pequeña confesión personal, dijo: "Todo el mundo sabe que yo he tenido problemas con la comida, he sido comedora compulsiva, o sea, que entiendo que se pueda ser adicto a las galletas, pero no me puedo explicar cómo una mujer puede ser adicta a los penes, ¡penes de extraños!". La chica, sorbiéndose los mocos, contaba: voy por las noches a la gasolinera y me ofrezco a los conductores. Entonces, Oprah muy seria mira a la cámara y nos dice: "Esta estudiante brillante que ven ustedes aquí es una adicta, pero ha tenido la valentía de confesarlo públicamente. Se estima que unos 11 millones de norteamericanos lo son pero no lo dicen. Querida, ¿es verdad que en tres años tuviste relaciones con 20 hombres? ¡Veinte penes distintos!". (Oprah abunda en lo del pene. Está claro que de alguna manera lo relaciona con su época de comedora compulsiva de galletas). Y la pobre muchacha dice, sí, es verdad. El público hace: Oooohhhh. Yo también, desde mi propio sofá, hago: Oooohhhh. Seamos claros; si eres adicta y te ofreces a cualquiera en una gasolinera y consigues una media tan baja, perdona, bonita, pero a mí esa media, como adicción me parece un fracaso. Eso es lo que en castellano de toda la vida se ha llamado un hobby. La pobre adicta lleva una cruz reluciente. La misma cruz que le daría golpes contra el pecho cuando era poseída por un extraño. La adicta dice que no le interesa el sexo, sino el amor. Oprah pone a su vez cara de asco y pena. Mi vecina de asiento en la peluquería se zambulle en artículos de problemáticas sexuales. Y yo no me creo nada. La única verdad es que todo el mundo está muy caliente. Y que fuera nieva, que nieva con ganas.
DON DE GENTES - Elvira Lindo
Miércoles de ceniza
En Estados Unidos se puede hablar de todo siempre y cuando se plantee como una problemática de la que uno desea rehabilitarse.
DOMINGO - 05-03-2006
HOY NIEVA. Nieva con ganas. Hoy nieva, y yo, columnista al borde de la desesperación, he de contenerme y no escribir sobre la nevada, porque la inclinación natural de todo columnista, como diría Empar Moliner, es escribir sobre la nieve cuando nieva. El columnista es lo más parecido al hombre del tiempo. El columnista, ese ser perezoso que intenta hacer su columna lo más rápido posible para pasar el día ganduleando, sólo escribe lo que ve desde su ventana. Yo, campeona de los columnistas gandules, veo nevar desde una peluquería de Chinatown. Mi peluquero, un chino moderno de pelo manga, me lleva de la mano al sillón de lavados como si fuéramos a hacer algo que nunca hubiera probado la mujer occidental. Me tumbo y el sillón masajea todas las partes de mi cuerpo. En la parte abdominal se agita como un vibrador. Las caderas de las mujeres que estamos echadas dan golpecitos hacia arriba, pequeños pero gustosos. La columnista se pregunta si hacer el amor con un chino será algo parecido. Fuera, nieva. Dentro, todo son aparatos sofisticadísimos y peceras a ras de suelo. Es una experiencia maravillosa que a tus pies vayan nadando peces naranjas. También lo es que siendo todo tan moderno, tan naranja, tan manga, es más barato que cualquier peluquería de cualquier otro barrio. Los chinos crearon el arte del todo a cien. En el sillón de al lado, otra occidental con la cabeza envuelta en albal lee la revista de Oprah Winfrey. Pienso que al hombre-columnista que comienza su crónica en una peluquería se le considera un dandi; a la mujer-columnista, una superficial. Esa es la razón por la que algunas damas del columnismo, en su afán de ser consideradas Alta Cultura, no van a una peluquería ni atadas. Y deberían, porque a algunas les hace mucha falta. Nieva, nieva como en el cuento de la cerillera. Mi compañera de asiento tiene una mancha grande en mitad de la frente. Pienso que será del tinte. Pero de pronto me doy cuenta de que hay otras clientas que llevan la misma mancha. Me inquieta. Me acuerdo de la serie Los invasores, aquellos alienígenas que invadían la Tierra y que se delataban porque no podían doblar el dedo meñique. Ya lo sé, la tele y la EGB me hicieron mucho daño, pero ya es irreparable: hay muchas neuronas dañadas. Ahora me acuerdo: ¡Es miércoles de ceniza! Dios mío, qué recuerdo tan perdido en el tiempo. Cuando salga a la calle, con mi pelo tieso como las chinas, comprobaré que son muchos neoyorquinos los que llevan la marca cenicienta. Recuerdo un artículo de Barbara Probst Solomon a raíz del asunto de las caricaturas; su tesis era que Europa aún no estaba acostumbrada a la multiculturalidad, al contrario que Nueva York, donde todo el mundo respetaba las expresiones culturales del otro. Bueno, mi interpretación de los hechos sería otra: aquí lo que se respeta, por encima de casi cualquier cosa, es que seas creyente. En el capítulo de la ceniza, lo más chocante para mí es ver que la señora del tinte untada de ceniza lee con fruición las páginas de Oprah Winfrey, que siempre incluyen temas calientes, no tan calientes como los de Cosmopolitan, que te aconseja que le des té de canela a tu chico para que el semen sepa más dulcecito, pero ahí le anda. Oprah es la quintaesencia de América. Yo la tengo mucha fe porque me ha descubierto cuál es el secreto para que en un país tan reprimido se esté hablando continuamente de sexo. Secreto Oprah: aquí se puede hablar de todo siempre y cuando se plantee como una problemática de la que uno desea rehabilitarse. Sus programas están llenos de gentes que cuentan todas las marranerías imaginables, pero los invitados muestran una voluntad de redención. Claro que, mientras se redimen, en el ínterin, ponen a la audiencia cachonda, relatando con una precisión y una educación extraordinarias cómo y por qué lo hacen. El otro día, Oprah, diosa de América, entrevistaba a Liza, chica negra con brillante expediente académico. La muchacha, llorosa, confesó su adicción al sexo. Oprah, a la que le gusta confraternizar con los invitados, haciendo una pequeña confesión personal, dijo: "Todo el mundo sabe que yo he tenido problemas con la comida, he sido comedora compulsiva, o sea, que entiendo que se pueda ser adicto a las galletas, pero no me puedo explicar cómo una mujer puede ser adicta a los penes, ¡penes de extraños!". La chica, sorbiéndose los mocos, contaba: voy por las noches a la gasolinera y me ofrezco a los conductores. Entonces, Oprah muy seria mira a la cámara y nos dice: "Esta estudiante brillante que ven ustedes aquí es una adicta, pero ha tenido la valentía de confesarlo públicamente. Se estima que unos 11 millones de norteamericanos lo son pero no lo dicen. Querida, ¿es verdad que en tres años tuviste relaciones con 20 hombres? ¡Veinte penes distintos!". (Oprah abunda en lo del pene. Está claro que de alguna manera lo relaciona con su época de comedora compulsiva de galletas). Y la pobre muchacha dice, sí, es verdad. El público hace: Oooohhhh. Yo también, desde mi propio sofá, hago: Oooohhhh. Seamos claros; si eres adicta y te ofreces a cualquiera en una gasolinera y consigues una media tan baja, perdona, bonita, pero a mí esa media, como adicción me parece un fracaso. Eso es lo que en castellano de toda la vida se ha llamado un hobby. La pobre adicta lleva una cruz reluciente. La misma cruz que le daría golpes contra el pecho cuando era poseída por un extraño. La adicta dice que no le interesa el sexo, sino el amor. Oprah pone a su vez cara de asco y pena. Mi vecina de asiento en la peluquería se zambulle en artículos de problemáticas sexuales. Y yo no me creo nada. La única verdad es que todo el mundo está muy caliente. Y que fuera nieva, que nieva con ganas.
divendres, de març 03, 2006
dijous, de març 02, 2006
Rècords mundials
Benvolguts lectors d’aquest quadern, si és que sou allí,
Avui és potser el dia més bonic del món
-a Irlanda, s’entén; el millor dia
es lleva al Caló des Morts, a Formentera,
i es capbussa directament al mar.
Durant tot el dia ha canviat la cançó,
O sigui,
Neva i fa sol.
Enormes, imperials cúmuls
Passegen sobre el cel blau i se’l
Reparteixen amb un sol calent,
Brillant i alegre.
Cinc minuts més tard, neva
Com si del cel buidessin un coixí de plomes
My grandmother led us to believe in snow
As an old man in the sky shaking
Feathers down from his matress over the world.
(Medbh McGuckian)
El cel es cobreixi i el vent remou la neu
D’un cantó a l’altre.
Cinc minuts més tard, el sol,
Més brillant, més alegre.
* * * *
Avui m’han atorgat el títol d’home més ocupat del món. Una noia que viu amb la meva professora de xinès i escolta les classes, em va veure al dia següent al restaurant, i avui se m’ha trobat a la reunió del SSCC, Staff and Students Consultive Comitee, com el Consell Escolar de la Uni.
Avui m’han atorgat el títol d’home més ocupat del món. Una noia que viu amb la meva professora de xinès i escolta les classes, em va veure al dia següent al restaurant, i avui se m’ha trobat a la reunió del SSCC, Staff and Students Consultive Comitee, com el Consell Escolar de la Uni.
dijous, de febrer 23, 2006
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